Henry hatte es getan. Aber der Detective hatte Henry auch früher schon töten sehen, in einer Scheune außerhalb des Städtchens London im Bundesstaat Ontario. Was Henry war, das wußte er schon seit langem. Vampir, Nachtwandler, unsterblicher Tod. Henry. Nicht Vicki. Celluci schloß die Augen. Kaum hatte er die Lider gesenkt, da spürte er, wie sich ihm ein vertrauter Arm um die Schultern legte und eine ebenso vertraute Stimme warm an sein Ohr strich.

„Geht es dir gut?"

Er zuckte die Achseln, soweit er dazu angesichts der Umstände imstande war. „Es ging mir schon besser."

„Brauchst du einen Arzt?"

Irgendwoher nahm er ein halbes Lachen: „Bloß nicht."

„Dann laß uns hier verschwinden. Henrys Wagen steht vorm Haus." Sie zögerte, bereit, ihm den anderen Arm unter die Beine zu schieben. „Darf ich?"

„Laß dir das bloß nicht zur Gewohnheit werden." Vicki drückte kurz ihre Lippen gegen sein Gesicht und hob ihn dann vorsichtig hoch. Er hielt die Augen geschlossen. Manchmal braucht die Liebe eine kleine Hilfestellung, wenn sie blind sein will.

Swanson seufzte, als er in den Nisga Drive einbog und war dankbar darüber, bald wieder zu Hause zu sein. Das Galadiner zur Unterstützung der Transplant Society war eine höchst deprimierende Angelegenheit gewesen; die meisten Gespräche hatten sich um Lisa Evans' überraschenden Tod gedreht, und es war viel davon die Rede gewesen, wie sehr man sie und ihr offenes Scheckheft doch vermissen würde.

Als kurz vor ihm nun ein Wagen auf die Straße bog, wäre ihm das Entscheidende an diesem Fahrzeug um ein Haar entgangen: Das Auto kam aus seiner eigenen Einfahrt. Drei Menschen schienen darin zu sitzen, aber Swanson konnte nur den Fahrer klar erkennen, denn das Auto schoß mit einiger Geschwindigkeit an ihm vorbei. „Gefährlich", sagte er zu sich selbst und hätte nicht begründen können, warum. Ob jemand in seiner Abwesenheit das Haus ausgeräumt hatte? Er fuhr zwischen den Zypressenreihen hindurch, schüttelte den Kopf und schalt sich selbst einen Narren: Diebe fuhren selten BMW.